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    十几支铅笔同时落到纸上。

    沙沙声很轻，却压过了炉子里的火星声。

    李建新盯着黑板上的“碰撞箱”。

    小戴盯着那一排0和1。

    他们看林希的眼神，彻底变了。

    那不是仰慕。

    那是一群第一次抬头看见山顶的人，终于明白自己脚下这条路，到底能通向哪里。

    解决了碰撞箱和位运算，十几个大学生看林希的眼神全变了。

    但林希知道，底层逻辑只是骨架。

    游戏能跑，只是及格。

    能让人骂着还想再开一局，才叫产品。

    他喝了口茶，扫了一圈研发室。

    “功能跑通了。”

    “但打起来像往棉花上抡拳头。”

    李建新苦着脸点头：

    “对，干巴巴的。”

    “像两块橡皮擦打架。”

    林希放下茶缸。

    “因为没上血肉。”

    “游戏不光是数学，还是心理学。”

    他拿起粉笔，在黑板上写下三个字。

    多巴胺。

    十几个大学生面面相觑。

    这词他们听过。

    但没人想过，写游戏还能写到这上面。

    林希问：

    “谁打过靶？”

    李建新愣了一下。

    “军训打过。”

    “枪托撞肩膀什么感觉？”

    “疼。”

    他想了想，又补了一句：

    “但挺带劲。”

    “对。”

    林希点头。

    “动作只要给了足够强的即时反馈，大脑就会记住。”

    “它会催你——再来一次。”

    他指向屏幕。

    “现在的问题是，开炮静悄悄，爆炸软趴趴。”

    “玩家按下键，大脑收不到确认信号。”

    “当然觉得没意思。”

    小戴推了推眼镜，小声问：

    “那怎么加？”

    “三个地方。”

    林希竖起一根手指。

    “第一，开炮瞬间。”

    他坐到开发机前，敲了几行汇编。

    屏幕渲染原点，被他硬生生往开火方向偏了两像素。

    下一帧，再拉回来。

    “炮弹飞出去那一帧。”

    “画面抖一下。”

    “幅度别大。”

    “大了叫晕，小了才叫劲。”

    “编译。”

    　　


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